Leizpig, 12.5.2007
Original in: http://banq.de/rueckblicke.php?id=7379

Was dem Berliner Dresden ist ("Ach, hier sind alle immer so freundlich!") ist dem Dresdner Leipzig. Der Tankwart empfiehlt Eissorten, der Taxifahrer wechselt nach kurzem Blick in den Rückspiegel den Radiosender und die kalte Subway-Mamsell gibt Belagempfehlungen aus Ihrem ganz persönlichen Erfahrungsschatz. Leipzsch ebend.

Neben all dem oberflächlich-liebenswerten bekommt der Leipziger Kulturschaffende aber auch Sachen in die Reihe, zu der die Dresdner, mehrheitlich aufgeblasenen und uninspirierten Klubbetreiber nicht in der Lage sind: ein kleines, unaufgeregtes Indie-Label meets Fanzine meets Publikum-Popmesschen - verbindlich, freundlich und familiär im besten Sinn der Worte.

Dank geRummelSnufften, grünen Backstagepass-Armbändern der Eintrittsmacht und des Caterings konnten wir den gesparten Betrag für den Samstagmessepass, der im übrigen in etwa beim Eintrittspreis für eine Liebhaberband in der Scheune liegt, bei den Leipziger Taxiunternehmen für mehrfachen Transport eintauschen und trieben uns somit im Werk II, dem Hauptevent der Messe, dem wunderwunderschönen UT Connewitz gleich um die Ecke, dem Frühauf, Studentenklub, klein, Ganjaschwanger und nahezu alkoholfreifrei und der unsäglichen, -erträglichen, -möglichen Moritzbastei um.

Das Werk II in Connewitz ist die Prenzelberg-Kulturbrauerei der armen Provinz, dafür lieblich und liebenswert, das Personal, die Gäste, die Musiker, die (männlichen wie weiblichen) Standladies, wirklich schön. Auf der Pop Up treffen sich Indielabels, Fanzines und Zines, bis hin zur bemitleidenswerten Spex, die sich übrigens nicht entblödeten, ihr gähnend langweiliges Februar-Heft(!) zu verkaufen, Himmel, und spielen Networking. Betonung auf "Spielen", zum Schluss setzt man sich doch lieber raus zum Bier und amüsiert sich über die selbstreferenziellen "Indie Labels Suck" T-Shirts, die auf einem Stand von stagnation records für nen 12er an den Mann gebracht wurden.

Wenn wir schon mal die Backstagepässe von Roger Baptist aka Rummelsnuff bekommen, kucken wir uns seine Show selbstredend nochmal an, die Backgroundfilme in 8mm-Manier, die very amusing 70er Jahre, Osten, Urlaubsfilm mit privatfernsehhaften Bild-zum-Text Schnitten paren, die perfekten kleinen Posen, wenn immer sich auf Herrn Baptist eine noch so kleine Handykamera richtet, ist definitives Entertainement und wenn mal irgendein Eurovision-Songcontest-Scout den Megaohrwurm "Halte durch!" hören sollte, Gnade uns allen der Raab.

Im UT Connewitz, einem morbiden klassizistischen Kino bauten abends dann EF aus Schweden ihre Soundflächen wie es leider gar nicht mehr üblich ist aus grandiosen drei Gitarren, Bass und Schlagzeug, womit sie dem durch Grand Savoy, Explosions in the Sky und Konsorten ein wenig ausgelutschten Genre neue Berechtigung verliehen, live auf alle Fälle eine Reise wert.

Alarma Man aus Göteborg bestachen weniger musikalisch, sicher dem etwas zu leisen Sound geschuldet - ihre Intention war eindeutig härtere nicht-gleich-Emo-aber-auch-nicht-weit-weg-Mucke - als viel mehr optisch, alldieweil sie typische Schwedische Milchgesichter waren, die sich an der eigenen, beachtlichen Energetik mit permanenten Gesichtsausdrücken ergötzten, wie wir Männer sie beim Orgasmus nicht haben wollen. Insgesamt aber eher "boring".

Britta Person, der dritten Schwedin des Abends taten wir sicher Unrecht, weil wir nach soviel ordentlichem Gitarrenkrach wirklich keine noch so schön klingende Singer-Songwriterin hören wollten. "Bescheuertes Lineup", sag ich da mal.

Dann auf zur Windmühlenstrasse, in's Frühauf, rin, grünes Künstlerarmband des Privilegs gezeigt, freundlich empfangen, Cuba-Libre 3,50, gut ausgeraucht alle, Screamomucke im Kellerklub, wir wollten tanzen, also wieder raus, aber kann man als Geheimtipp abgeben. Windmühlenstrasse 31, das Ding kennt der Taxifahrer nämlich nicht.

Puh... Zwei Uhr nachts tanzen wollen, hiess für uns in die Moritzbastei zum Gruseln. Der Mainfloor, bestückt mit schlecht geschminkten Cyborgs, bebte von klischeehaftem Dummvolk, die Hässlichkeit setzte sich an den Wänden ab, unansehnlichstes wankte Arm in Arm von der Tanzfläche, zur Bar, zum Klo und berührte den peinlich berührten Betrachter mit billigparfümgeschwängerten Odoren des kalten Grauens.

Im Saal im Keller erklang Scorpionsartiger allerwelts-Heavy zur traurigen Belustigung der alten, jaja-junggebliebenen, speckhaarigen Schwarzlederfraktion mit Kopftuch, die unseelig wankten, man ahnt es, von der Tanzfläche, zur Bar, zum Klo.

Daneben, im kleinsten Saal, stand zunächst ein Leipziger Graben starr vor dem üblichen Elektroniker, der in seinen Mac starrt, 10 Minuten später jedoch, nach einer seltsam unpassend lustischen Confrenciage eines leicht betrunkenen Schwarzjacketierten traten auf einmal sehr vernüftige Breackbeats mit Atmo und Livedrumset in unsere späte Nacht und hätten uns das Tanzen ermöglicht, wäre die Tanzfläche nicht plötzlich von Mitgliedern der Leipziger Tanzgruppe für alternativen Ausdruckstanz gestürmt und somit unbegehbar geworden. Da die beiden ansehnlichen Burschen, E. Stonji und sein Drummer, am Donnerstag im aWB waren, braucht Ihr Euch nicht ärgen, nicht dagewesen zu sein. Wer's auch dort verpasst hat, kann wohl auf neue Termine in Dresden hoffen.

Also blieb am Ende nur ein blödes Käsesandwich zum schaumlosen Guiness vom freudlosen Wirt, um uns zu beweisen, dass es unter freundlichen Menschen in einer Stadt, die ziemlich was hermacht, auch immer Ärsche geben muss, damit man das alles auch erkennt.

Starclub, Dresden, 17.04.2007
Original in: http://banq.de/rueckblicke.php?id=7102

Also wir waren ja früher noch auf richtigen Rockkonzerten. Haben geraucht, gerülpst und geklatscht wurde nie, weil das mit Bier in der einen und der Kippe in der anderen Hand nicht geht. Und heute? Eine Fanbasis haut zum Dienstag fünfzehn Eier auf´n Kopp um eines Mannes jeden Atemzug hypnotisiert mit Ah's und Oh's zu folgen und ihn mit Hahaha pflichtbewusst auch bei etwas mieseren Joke's zu supporten (nicht dass das viele gewesen wären), einem Mann, der bei abständiger Betrachtung nicht wirklich weit von Jürgen von der Lippe entfernt performt: Olli Schulz. (Also vdL is geil, dass wir uns da mal richtig verstehen.)

Nun, gestern im Starclub, der so angenehm gefüllt war, wie man das bei einem Singer Songwriter gerne hat, wusste der Grand Signor des unterbrochenen Songs wie schon zur letzten Show an gleicher Stelle wieder Geschichten zu erzählen, das sich die Balken bogen, was hamwer gelacht - aber Rockmusik war das nicht. Und dabei will er doch so gern. Diesmal mit Standardrockkapellenbesetzungsband, Schlachzeuchgitarrebass, war heftig zu spüren, dass der Mann den Rock 'n Roll im Blute hat; aber er kann nicht anders, kaum hat er uns im Bette, rocktechnisch, interrupted er den Koitus um einen Schwank zu erzählen, als wäre er ihm gerade eingefallen. Wir lachen, freuen uns und johlen - aber der Drive is raus, das kribbeln weg und da nützt es nichts, dass der Rockpenetrator bitgenau den Rocksong fortsetzt wo er soll - wir kucken ihm zu und sind ein bissel erschöpft.

Fatal kommt hinzu, dass der bandeigene Mischmann zum ersten mal einen EQ vor der Nase hatte und sich wichtig an ihm vergriff, statt einfach nur den Olli bissel lauter zu machen - das is doch Scheisse sowas. Ein Typ mit coolen Texten versinkt im Scheisssound seiner Band. Echt scheisse. Ich war wirklich sauer. Meine musikalisch üblicherweise etwas härter druffe +1 war ja fast schon überzeugt - aber was bringt ein Olli Schulz Konzert, wenn der Text versackt? Penner!

Zum Glück besinnt sich der Herr Schulz über grosse Teile seiner Monstershow von gefühlten zweieinhalb Stunden auf sein grosses Talent: er alleine mit seiner Gitarre, der Story zum Song, seinem Lachen und der Vorführung seines Cincinatty High Punch Kicks - immer wieder gern. Dort kommen dann auch die neueren Songs so an, wie sie geplant sind, denn der Soundtechniker als Showdestroyer ist eliminiert. Irgendwie habe ich mich in diese noch nicht wirklich reingehört und will da jetzt mal die "Früher war alles besser" Nummer nicht abziehen, vielleicht bekommt banq.de ja mal ne Plattenkritikecke, dann kann man das nachholen.

Bemerkenswert, schon allein des Zeitpunkts wegen, als man dachte, die Show neige sich gleich dem Ende entgegen, überraschte DJ Schulz mit einem waschechten Elektrostück ohne Gitarre, dafuer mit Video-mit-Handlung im Background (Banküberfall, gespielt von der Band), davor "Musiktheater", die Band mit Kostüm (wie auf dem Video), Blaumann und Strumpf überm Kopf bzw. Gerippeanzügen a la "Around the World". Und ein geiles Teil war's. Das kann er also auch. Wirklich cool.

Abschliessend liess der Herr Schulz nochmal die Hosen runter, bekannte sich zu seinem Traum(ata) ein Heavy Metal Held zu sein und gab eine Iron Maiden-artige Nummer nur deshalb zum Besten, dass seine Jünger ihm doch bitte den Gefallen tun, mal so richtig zu moshen, auf dass er sich wenigstens ein bissel so fühlen kann, wie mit langen Haaren. Gut, wenn dann nur die Hälfte der Jünger weiss, was moshen ist, hat der Olli ganz Augenscheinlich die falsche Zielgruppe angefixt gestern. Ich hätte ja einen Tip fuer ihn: Kauf dir 'nen Zerrer, Olli!

Natürlich muss niemand zu einem Silbermondkonzert gehen, der sich, wie 80% aller banq.de-Leser zu den 20% zählt, zu denen er gehören möchte, aber das weiss man ja vorher, oder? Wenn man jedoch quasi geschäftlich auf der Gästeliste eine Silbermond-Konzertes landet, muss man nicht dumm tun und kuckt sich das an, kein Mensch zwingt einen bis zur Aftershowparty zu bleiben; und als Untersuchungsgegenstand im Proseminar "Mainstream" ist es ganz hervorragend geeignet.

Nicht dass es mir nach 80er-Jahre-Bautzener Formen der Leibesvisitation gelüstete, aber das deutsche Recht treibt schon recht bunte Blüten, oder was bitte soll man vom Empfang durch "Securitykräfte" vor einem 2000-Besucher Konzert halten, die blond, einssechzig und eindeutig weiblich Dir die Frage stellen: "Haben Sie gefährliche Gegenstände bei sich wie Flaschen, Feuerwerkskörper oder Wunderkerzen?" und die meinen eilfertigen eingenommenen Jesus ablehnen mit: "Wir dürfen Sie nicht abtasten". Ja aber klar dürft ihr!

Und wieso werd' ich hier gesiezt?!

Das erklärt sich schnell, denn was man erwartet ist ein Teeniekonzert; was man zu Gesicht bekommt sind Unmengen Zahnarzthelferinnen, die von ihrem Gegenwärtigen, Typ Bauzeichner, die Karte zum Geburtstag bekommen haben. Dazwischen Damenreisegruppen im Alter zwischen 20 und 40, alle schön angeschickst und geilen Blickes auf alles, was nicht aussieht wie ein Bauzeichner. Dazu trinken dicke, alte Männer Bier und man hofft inständig, dass sie nur hier sind, weil sie nicht 2 Stunden lang im Auto auf ihre Tochter warten möchten.

Als Vorband lädt sich die Wie-Mir-Von-Hier Bautzner Band Silbermond lokales Rockgedöns ein, was an sich ein lobenswerter Zug ist, aber nicht das Einzige an diesem Abend sein wird, was unter "Das Gegenteil von gut ist gut gemeint" abgelegt gehört. Der untalentierte Sänger quälte die wahrscheinich schon seit Stunden um den besten Platz vor der Bühne buhlenden Teenager mit uninspiriertester Hardrockmugge und schaffte es lediglich mit seinen Ansagen zu erheitern, unfreiwillig, keine Frage, denn sie waren in tiefem Sächsisch vollständig auf Englisch - bis auf den Hinweis, dass man am 29.12. in der Groove Station spiele. Wer also nach den Feiertagen ein wenig abführen möchte, findet dort gut Gelegenheit.

Silbermond selber, von mir noch nie wirklich gehört, machen reinen Mainstream unter dem Motto "Irgendwas mit Gitarre". Das findet meine begrenzte Zustimmung deshalb, weil es mir irgendwie lieber ist, wenn der oder die Voradoleszente ihre ersten musikalischen Prägungen von einem Instrument erhalten, dass junggeschichtlich als das der Revolution gilt. Die Alternative, erste getauschten MP3s des Inhaltes "Fortsetzung von Barbie-Werbejingles mit immergleichen Mitteln" erscheint mir da ungleich gefährlicher, die zarten Keime jugendlichen Musikinteresses zu vergiften.

Wie Mainstream Silbermond sind, lässt sich mit einem Phänomen beschreiben, über das ich peinlich überrascht war: Meine "Komm, wir gehen an die Bar"-Schwelle liegt, obwohl als tolerant und multigenrefähig geltend, bei "Schweinerock" äusserst niedrig. Auch geize ich mit diesem Prädikat nicht und verordne es sehr gerne Jedermannslieblingen wie U2, John Spencer Blues Explosion und ähnlichem Gerocke. Dessen angedacht war mir selbst nach einer halben Stunde nicht unbedingt wie rausgehen, der Anlass dafür war eher mein +1 der sich zu einem laut gebrüllten und kommerzkritisch gemeinten, aber äusserst unpassend getimeten "Fuck You! Fuck You!" gerade in dem Augenblick hinreissen lies, als die komplett empathiefrei Sängerin, die Stefanie nämlich, einen auswendig gelernten Spendenaufruf für ein Mädchenheim in Kamerun aufsagte. Der durchschnittliche Silbermondfan neigt zwar weniger zur Gewalt als vielmehr zum Absingen von Wir-Sind-Die-Guten Textzeilen wie "Ist diese Welt da um Nazi zu sein - (alle:) NEIN!", aber da wollte ich mich in diesem Augenblick nicht wirklich drauf verlassen und expedierte uns beide lieber zum Bier.

Genau diese naive Berluc-No-Bomb politische Korrektness durchzieht jedoch das ganze Konzert und nervt ungemein. Nichts gegen Projekte ala www.fanshelfen.de, spendet wenn ihr habt, aber wenn man das derart pionierleiteragitiert runterbringt und das nach einem "Lied" nachdem man vor lauter Gutschleim sofort Counterstrike spielen will, nun, da kann ich meinen Begleiter und seinen Ausbruch schon verstehen. Dazu kommen dann Texte, die sich wohl systemkritisch mit unserer kommerzialisierten Welt auseinandersetzen wollen, aber doch tatsächlich einen Placeholder für den jeweiligen Veranstaltungsort beinhalten, also nach dem Motto "..und wo du auch bist, ob im Weltall oder in.. - Bobritsch - ..tralala.."

Abrundend, die Lightshow dazu war passend strahlende Beliebigkeit, die übliche Mischung aus 20 Suchscheinwerfern mehr als nötig und dem obligatorschen 2 Sekunden langen, dem Publikum die Augen ausbrennen durch sonnenhelle, in den Saal gerichtete Scheinwerferflächen - beliebig, wie gesagt, obwohl das CI von Silbermond, und so muss man das nennen, nicht das geschmackloseste ist und die dezenten aber wirkungsvollen Videobackgrounds mir fast bei jedem Song ausgereicht hätten - aber ich bin ja auch Ästhet.

Der Sound, im Schlachthof nicht einfach, aber definitiv zu meistern (ich sage nur "Neubauten"), sollte das Publikum offensichtlich in die Stimmung "Sonntagmorgen, Brötchen, Kaffee" versetzen, "Schatz, mach das Küchenradio mal ein wenig leiser, ja?" und passte somit perfekt.

Fazit: Vielleicht hab ich es auch nur solange im Saal ausgehalten, weil ich von der Kommerzialisierung des eigenen musikalischen Schaffens durch Silbermond so fasziniert war und das mit dem Insiderwissen, dass die Band selber die Initiatoren für diese Aktionen und Texte sind und nicht, wie zu vermuten, die almighty BMG dahinter - es ist schon deprimierend wenn man sieht wie Künstler bewusst Bereiche ihres Auftretens in der eigenen Hand behalten, um sie dann auf eine Art und Weise zu betreiben, wie es der kommerziell interessierte Verwerter nicht hätte besser machen können. Wenn man gar nicht anders kann als die Sprache seines Herrn zu sprechen - dann ist man wohl Mainstream.

Acid, Milch & Honig, Sputnik, Dresden, 14.10.2006
Original in http://banq.de/rueckblicke.php?id=5629&idx=4

Trotz banq.de-Terminkalender-Ignoranz ausverkauft, so richtig mit Schlange vor der Tür und Nur-wenn-einer-geht-kommt-einer-rein-Gemache war ich gottlob schon zu unchristlichen Zeiten, viertelelf, Meinegüte, im Sputnik. Entsprechend leicht unaufgewärmt fühlte man sich beim beginn der Acid, Milch & Honig Show - um-ein-Uhr-früh Mucke schon um dreiviertelelf zu beginnen ist natürlich ein reziprokes Lineup und eine Zumutung fuer Protagonisten wie Komparserie. Viel angenehemer wäre doch ein Warmup der Headliner, Mikrowelle, mit ihrer C64-Rockabilly-Coverversions-Show mit Eläkeläiset-Effekt gewesen ("das ist doch von..", "..genau, hier.. na.."), damit sich Andi und sein Nordlead (LE) aka Acid, Milch & Honig danach schaffen kann bis er von der Bühne fällt - aber wer die bunten Plakate hat bestimmt..

Zur leichten Unausgeschlafenheit der Zeit passte eine den Showbeginn einläutende Schulklingel (Oh diese Erinnerungen!) und die "Ich bin der Peter von der 8b"-hafte Ansage des Veranstalters. Auch das mag dazu beigetragen haben, was ich nach den ersten Tönen von Acid, Mich & Honig irgendwo rechts von mir aufschnappte: eine Bemerkung, die fragte, ob man es hier mit einer Parodie zu tun hätte. Ich, der ich die Künstler, von denen am Freitag leider nur einer da war, schon im Picknick entdecken durfte, war natürlich leicht entsetzt; nach einem kurzen Zurücklehen konnte ich aber nicht umhin, dem Ahnungslosen zumindest mal die Frage zu gestatten. Klar, wer mit Pfeffermühlenbreitem sächsisch, leicht näselnd den ersten "Sorn" ansagt is vor solcherlei frevelhafter Verwechslung nicht gefeit. Aber zum Glück auch machen Acid, Milch & Honig keine dieser bierernsten Live Performances in denen picklige 20jährige nicht deshalb ohne Spot auf der Bühne stehen, sondern damit das Apple-Logo besser aussieht und verbissen in's Notebook starren, bis die Brillengläser springen. Nein, hier wird noch gelacht, wenn man was lustisch findet und selbst der übliche "Och kommt doch mal ein bissel näher, tanzt doch mal ein bissel!" spruch kam so entwaffnend ehrlich, dass man dem nur lachend Folge leisten konnte. Eine gewisse Joe Cocker-Motorik, die ja letztlich nur Positives über die ernsthafte Einstellung zur eigenen Musik sagt, trug zum punktgenauen Treffen vieler Humorzentren im Saal bei. Und, zugegeben, war das auch notwendig. AMH waren gnadenlos im bewussten verdilletantieren von Andreas Dorau-artigen Hooklines (interessanterweise erinnerte die Stimme, in Grenzen durchaus angenehm, an Robert und Mark E. Smith), der Sound war so lala und sowieso zu leise, es war zu früh, zu voll, zu warm, zu stickig und wer dann das da vorne nicht lustisch fand, war augenscheinlich schnell gelangweilt. Wer sich dann vorstellt, dass der Künstler sich einen Federballsschläger, ja, einen Federballschläger schnappt, weil er sich blöd vorkomme, bei einer "so geilen Gitarrenlinie ohne Gitarre" auf der Bühne zu stehen, bekommt beim Lesen schnell einen falschen Eindruck - nein, so unpeinlich hab ich so was Peinliches noch Keinen machen seh'n!

Musikalisch haben Acid, Milch & Honig definitiv ein Händchen für die geniale Hitline - dass man sich dabei vorkommt wie bei Blümchen in die Lehre gegangen (O-Ton AMH) liegt in der Natur der Sache. Aber wer sich heute noch "Seven Days And One Week" anhören kann ohne sich vor sich selbst zu schämen, der wird bei AMH nur Respekt! nicken können. Zwar klingt das alles musikalisch ein paar Monate zu spät, hat damit aber einerseits die Möglichkeit ein deutlich breiteres Publikum anzusprechen und andererseits klingt vieles so gut und in die Beine gehend, dass man oftmals Coverversionen vermutet. (Gab's auch als Zugabe..)

Textlich an vorderster Front und mitten im Geschmacksareal derer, die Die Zeit in der Reihenfolge "Leben, Feuilleton, Politik" lesen. kann man sich einen Vergleich mit s. Überschrift nicht verkneifen, ist aber sehr, sehr glücklich, dass Andi das auch weiss und alles was er singt mit diesem leicht absurden Humor bricht, den die Wessis halt nicht haben.

Man muss vermuten, dass ob der hier genannten Konkurrenz und Vorreiterollen die grosse Karriere von Acid, Milch & Honig in derSchnellebigkeit unsere Zeit versinken wird, aber ein Myspace-Stardom ist dicke drin; also rate ich denn, die Homepage nicht zu reparieren und gleich eine dieser hässlichen Myspace-Seiten zu bauen und zu hoffen, dass dieser Bericht im führenden Dresdener Medium für zu kleine Fonts die Initialzündung gibt.

Wer kann sich einen solchen Kalauer schon verkneifen, wenn er Tatsache ist. Kante, wie Tomte, wie Kettcar. "Die Band von dem Bassisten von Blumfeld". Hamburg. Mit solchen oder ähnlich knappen Worten und einem Beispielsong war die Sache ganz gut erklärt, ein Besuch der Scheune sinnvoll.

Trotz eher gelb-schwarzes Klientel ansprechender Eintritspreise gut gefüllt, präsentierte sich zunächst der unvermeidliche Support-Act, die Vorband, die, die den Scheisssound für den Hauptact haben müssen. Sich in Zeiten, in denen man vorm Konzertbesuch gern mal einen Bandnamen an Google übergibt, "Sport" zu nennen ist entweder Boheme oder Resignation, im Falle der drei Herren und ihrem Herzblut verschwendenden Projekt leider egal. "Sport" wie Sportfreunde Stiller? Songs wie jede andere Bass/Gitarre/Schlagzeug/Gesang-Band? Texte wie jede andere deutsche Band für Leute die halt gerne Bands hören, die was zu sagen haben - und es leider nicht können? Zurück ans Reissbrett, Jungs, rufen wir Ihnen zu und ziehen uns mit der Hälfte der um 16 Eur Ärmeren an die Scheunebar mit Ihren tröstlich moderaten Preisen zur Betäubung zurück.

Kante, die Band, für die sich Sport nicht lohnte (oh Gott..) beginnen mit Ihrem Platten- wie Tournamengebenden Song "Die Tiere sind unruhig", einem wirklichen Ohrwurm. Es war der Song, der des Nachmittags zum Konzert eingeladen hatte, bis zum Abend wirklich ab und an wieder in Erinnerung kam, ein schönes Ding, wie der Norddeutsche sagt. Textlich mit dem zu erwartenden Niveau, wenn man aus Hamburg kommt, musikalisch wie man es von einer Bassistenband erwartet, rund grummelnd, hymnisch im Refrain, das hören wir gern, das tut uns gut. Das der haarschnittbedürtige Peter Thiesen am Mikrophon bis 2002 bei Blumfeld täglich Jochen Distelmeyer hören musste, kann man beim ersten Song als Entschuldigung gelten lassen, ab dem zweiten schwant einem Schlimmeres. Im Duktus so nahe beim Blumfeld-Sänger, das es schmerzt, die gleichen Harmonien, das gleiche textliche Oeuvre, die gleiche Bandbesetzung bis zum harmoniesüchtigen Keyboard. Hat man bei Kitty-Yo keinen zynischem Marktanalytiker der die Band nach dem Ausstieg des Bassisten bei Blumfeld in reinigende Klausur bei Beethoven und Blur schickt?!

"Übertreibe ich?", frage ich mich beim Gegenhören der Platte zum Sonntag. Nein, ich übertreibe nicht. Es tut schon leid, aber was will man tun, wenn man einem jeden Song auf dem Album von Kante den Komplementärsong auf der aktuellen Platte von Blumfeld zuordnen kann? Für sowas ist man beim Label zuständig, sowas muss der Producer hören, sowas muss man einer Band sagen können, sowas muss man ihr ersparen!

Ein Drittel im Konzert, auf dem Album Song No4, "Die grösste Party der Geschichte", angekündigt mit "Ey, Ihr seid doch hier in Dresden, sowas wie das Partyzentrum, haben wir gehört." und "Wer ist den hier so ein richtiger Partypeople, mal die Hände hoch!" konsequent an Niveau wie Haltung des hiesigen Menschenschlags vorbei geschleimt, sollte so etwas wie musikalische Innvoationsfähigkeit demonstriert werden, "Calypso können wir auch". Textlich ging es Abwärts[sic!]. Eine "Rapeinlage" darf nicht fehlen, das Publikum reagiert schlagfertig mit unterkühlter Hamburger Zurückhaltung.

Mein Abschluss des Konzert, mein Erreichen der Schmerzgrenze, war der erbärmliche Versuch Kantes psychedelisch zu sein, bekifft zu wirken, Improvisationstalent zu haben. Es wird sich um den Song No6 auf dem Album, "Ducks and Daws", gehandelt haben, es war nicht wichtig, der Altweibersommer war zu schön, die Luft zu lau. Verpasst habe ich dabei vom aktuellen Album "Die Hitze dauert an", nicht innovativ aber angenehm, elegisch, Plastikstreicher können schön sein.

Und doch muss sie gestellt werden, die erneute, letzte Frage, ob man, wenn im Frühjahr Blumfeld von Pflanzen und Tieren singen, man sich nicht vielleicht doch ein bissel blöd vorkommen muss, im Herbst von Pflanzen und Tieren zu singen, als Ex-Bassist von Blumfeld, im gleichen Tonfall, mit gleichem Sound. Ich denke schon.

Ach wir Dresdner. Das ist schon schön mit anzusehen, wie wir weitgereisten Gästen die Überraschung bereiten, zum Dienstag, für ungern regelmässig arbeitende sicher der abscheulichste Tag der Woche, vor einem sehr gut gefüllten Saal zu spielen. Und wenn die jetzt denken, dass ist hier immer so?!

Na egal. In der Scheune also präsentierten mit leichtem Schülerband-Understatement The Whitest Boy Alive Hits für den experimentellen Chemieunterricht. Nur dass die meisten halt Dienstag kein Chemie haben, um diese leicht kindische Metapher gleich mal wieder zu beenden.

Frontmann, Erlend (den Nachnamen kann euer Browser sowieso nich darstellen) mit Brille Modell: "Bill Gates '86" auf der Nase, ergötzte sich sichtlich am Rumsbums von links und dem Zwitscherzwirbel von rechts und am allermeisten daran, dass er erstaunlicherweise total korrekte kleine Solis seiner Gitarre entlocken konnte - im Takt! Dazu darf man ja nun nicht erst seit den Death Cabs grenzwertig hoch singen und wird trotzdem akzeptiert, noch nicht mal erst seit Fink, man kann das regelrecht schon seit den ehrenwerten Galaxy 500. Und so tat er's Ihnen nach, und zwar korrekt, sehr schön und passend sowieso.

Schade allerdings, das die Jungs nicht daran gedacht hatten dem eigenen Tonmenschen, wenn sie ihn denn schon mal eine Tour lang mit Bier versorgen, vor dem Konzert zu erklären, dass eine Band, deren Sänger stimmlich eher filigran zur Sache spricht und die sich rhythmisch eher an monotonem Geschiessbude aufrichtet, steht und fällt, fällt und steht mit dem, was der Mann mit den 4 Saiten an den 5 Fingern will. Bass. Nein, nicht nur Bassdrum. Bass. Das Ding was immer so schön warm um's Herz macht. Die Baselines waren nicht unhörbar aber deutlich zu leise, was dem Ganzen den Schmelz nimmt, den es auf der Platte hat. Einfach schade.

Apropos Schiessbude, was mir auch selten passiert: selten habe ich mich über einen derart undezenten Reggae so gefreut wie nach den ersten 45 Minuten Schülergetrommel des, clubby, ey, nach rechts auf der Bühne verbannten Schlagwerkers, wie er doch auf einmal die "Und" entdeckte, traumhaft war das! Der Drummer hat das für ihn grosse Glück, noch nie von einem gewissen Mathias Macht (Tijuana Mon Amour Broadcastig Inc. unter vielem anderen) gehört zu haben, geschweige denn - etwas - von ihm, The Whitest Boy Alive hätten keinen Drummer mehr, und die Welt eine Lärmquelle weniger. Das ein Livedrummer ein solches Set nicht immer aufwertet war leider, leider bewiesen.

Irgendwie ergaben diese ganzen kleinen Dilletantismen jedoch ein wirklich stimmiges Bild, oben Menschen, die sich freuen mal aus dem Kinderzimmer zu kommen und unten Leute, die auf einmal die Zuversicht kennenlernten, daß überhaupt kein Profigetue dazu gehört, einem vollen Saal einen schönen Abend zu bereiten, als wöllten sie uns sagen: "Ja, das könnt Ihr alle auch, frisches T-Shirt anziehen und die Brille putzen, der Rest ergibt sich.." Und recht haben sie, solange ich unten stehe und grinse und da oben jemand steht der schwitzt und lacht, hör ich mir den größten Scheiss an - der das nun wirklich nicht war, es waren einfach nur nette Songs, nett dargebracht. Och, da sag ich mal ja..